Despierto.
El mismo sueño. Un muro gris gastado.
No entro en pánico, algo me dice que si lo hago me golpearé la cabeza. He leído demasiadas veces "El pozo y el péndulo". No las suficientes.
De niño olvidaba que dormía en la parte baja de una reducida litera. Me despertaban mis pesadillas. Me golpeaba la realidad de la cama de arriba. Volvía a caer en sueño luego de sobarme del golpe. Ya me la sabía. Pero olvidaba: porque olvidar era mi quehacer. A veces se repetía la escena chusca. A veces el canto del gallo me despertaba. No aprendía. De eso se trataba el juego.
Pero no son grietas en mi mente para olvidar el pasado: son conexiones y terminología para decir la verdad.
Continuará...
El mismo sueño. Un muro gris gastado.
No entro en pánico, algo me dice que si lo hago me golpearé la cabeza. He leído demasiadas veces "El pozo y el péndulo". No las suficientes.
De niño olvidaba que dormía en la parte baja de una reducida litera. Me despertaban mis pesadillas. Me golpeaba la realidad de la cama de arriba. Volvía a caer en sueño luego de sobarme del golpe. Ya me la sabía. Pero olvidaba: porque olvidar era mi quehacer. A veces se repetía la escena chusca. A veces el canto del gallo me despertaba. No aprendía. De eso se trataba el juego.
Pero no son grietas en mi mente para olvidar el pasado: son conexiones y terminología para decir la verdad.
Continuará...
Just dream about color fills our song